50 оттенков свободы


– Созерцаете и восхищаетесь, миссис Грей? – Он вскидывает иронически бровь.

– Прекрасный вид, мистер Грей.

Кристиан усмехается и швыряет мне в лицо штаны, но я успеваю вовремя их схватить. Хохочу, как школьница. Он наклоняется с недоброй ухмылкой, стягивает одеяло, хватает меня за лодыжки и тащит вверх. Рубашка задирается, я пищу, а он атакует меня серией быстрых поцелуев – колени, бедра… о…

 

– Доброе утро, миссис Грей, – приветствует меня миссис Джонс. Я вспоминаю ее вчерашний визит к Тейлору и краснею.

– Доброе утро.

Она подает мне чашку чаю. Я забираюсь на стул у стойки, рядом с мужем. Кристиан выглядит, как всегда, потрясающе – свежий, только что из душа, волосы еще влажные, в белоснежной рубашке и серебристо-сером галстуке. Моем любимом. С этим галстуком связаны самые приятные воспоминания.

– Как дела, миссис Грей? – У него такой теплый взгляд.

– Думаю, вы и сами знаете, мистер Грей. – Смотрю на него из-под ресниц. Он кивает.

– Ешь. Ты вчера совсем не ела.

О, мы сегодня в роли босса.

– Не ела, потому что ты был задницей.

Миссис Джонс роняет что-то в раковину. Я вздрагиваю. Кристиан, как будто не слыша, бесстрастно смотрит на меня.

– Задница или нет – ешь. – Тон серьезный. С ним лучше не спорить.

– Ладно! Ложку в руку, ешь гранолу, – бормочу я тоном упрямого подростка.

Тянусь за греческим йогуртом, кладу пару ложек на свою кашу, добавляю немного голубики и бросаю взгляд на миссис Джонс. Наши глаза встречаются. Я улыбаюсь, и она отвечает теплой улыбкой. Такой завтрак я выбрала сама во время медового месяца, и вот получила.

– Мне на этой неделе, возможно, придется слетать в Нью-Йорк, – сообщает Кристиан, вторгаясь в приятный ход моих мыслей.

– А…

– Придется остаться на ночь. Я хочу, чтобы ты полетела со мной.

О нет…

– Кристиан, я работаю.

Он смотрит на меня так, словно хочет сказать: да, ты работаешь, но босс ведь я.

Вздыхаю.

– Да, ты владеешь компанией, но меня не было три недели. Пожалуйста. Как я буду управлять бизнесом, если меня там нет? Со мной ничего не случится. Тейлор, конечно, полетит с тобой, но Сойер и Райан ведь останутся, и… – Я замолкаю, потому что Кристиан усмехается. – Что еще?

– Ничего. Только ты.

Хмурюсь. Он что, смеется надо мной? И тут вдруг…

– А как ты собираешься добираться до Нью-Йорка?

– На самолете компании, а что?

– Просто хотела проверить, берешь ли ты «Чарли Танго». – По спине бегут мурашки – вспоминаю его последний полет. Как волновалась, ожидая часами новостей! К горлу подступает тошнота. За всю жизнь я так не переживала, как тогда. Замечаю, что и мистер Джонс притихла.

– Я не полечу в Нью-Йорк на «Чарли Танго». Он для таких расстояний не предназначен. К тому же его вернут из ремонта только через две недели.

Слава богу. Я улыбаюсь – сразу полегчало. В последние недели Кристиан слишком много времени посвящал инциденту с «Чарли Танго».

– Что ж, я рада, что его почти починили, но… – Стоит ли говорить, как неспокойно у меня на душе, когда он куда-то улетает?

– Что? – спрашивает он, расправляясь с омлетом.

Я пожимаю плечами.

– Ана? – не отстает Кристиан.

– Нет, ничего. Я просто… ну, знаешь… Когда ты летал в прошлый раз… я думала… мы думали, что ты… – Закончить не могу. Он смягчается.

– Эй! – Тянется через стол, проводит по моей щеке костяшками пальцев. – Там был саботаж. – Он мрачнеет, и я спрашиваю себя, а не знает ли Кристиан, кто за всем этим стоял.

– Я не могу тебя потерять…

– Виновные были уволены. Пять человек. Ничего подобного больше не повторится.

– Пять человек?

Он кивает с серьезным лицом.

С ума сойти!

– Кстати, вспомнила. У тебя в столе – револьвер.

Он хмурится; наверное, мой переход показался ему нелогичным. Или мой обвинительный тон зацепил, хотя я ничего такого и не имела в виду.

– Это револьвер Лейлы, – говорит наконец Кристиан.

– Он заряжен.

– Откуда ты знаешь?

– Проверила. Вчера.

Смотрит на меня сердито.

– Я не желаю, чтобы ты трогала оружие. Надеюсь, оставила на предохранителе.

Я моргаю, сбитая с толку.

– Э… на этом револьвере нет предохранителя. Ты в оружии-то разбираешься?

Он мнется.

– Э… нет.

У порога деликатно покашливает Тейлор. Кристиан кивает ему.

– Нам пора. – Кристиан поднимается, надевает свой серый пиджак. Я выхожу вслед за ним в холл.

У него лежит револьвер Лейлы. Вот так новость. Интересно, что с ней случилось? Она ведь еще в… Где? В Нью-Гемпшире? Забыла.

– Доброе утро, Тейлор, – говорит Кристиан.

– Доброе утро, мистер Грей. Миссис Грей. – Тейлор здоровается с нами обоими, но встречаться со мной глазами избегает, за что я, помня нашу неловкую встречу прошлой ночью, ему признательна.

– Я только почищу зубы. – Кристиан всегда чистит зубы до завтрака. Почему? Не понимаю.

 

– Попроси Тейлора, пусть научит тебя стрелять, – говорю я, когда мы спускаемся в лифте.

Кристиан удивленно смотрит на меня.

– Думаешь, стоит? – сухо спрашивает он.

– Да.

– Анастейша, я не люблю оружие. Моя мать была против оружия. Мой отец был против. Я перенял их отношение к оружию и поддержал по меньшей мере две инициативы по контролю за оружием здесь, в штате Вашингтон.

– А Тейлор носит оружие?

– Иногда, – коротко отвечает Кристиан, поджав губы.

– А ты против? – спрашиваю я, когда мы выходим из лифта на первом этаже.

– Да, – так же коротко отвечает он. – Скажем так, мы с Тейлором придерживаемся разных взглядов по вопросу контроля за оружием.

О! Что ж, а вот я на стороне Тейлора. Кристиан открывает и придерживает дверь, и я иду к машине. После случая с «Чарли Танго» он не разрешает мне ездить в SIP одной. Сойер любезно улыбается, распахивая перед нами дверцу.

– Пожалуйста. – Я беру Кристиана за руку.

– Пожалуйста – что?

– Научись стрелять.

Он закатывает глаза.

– Нет. И все, хватит. Разговор окончен.

Я – опять ребенок, которого отчитывают. Открываю рот, чтобы сказать что-то резкое, но в последний момент решаю не портить настроение в начале рабочего дня. Складываю руки на груди и тут замечаю, что Тейлор смотрит на меня в зеркало заднего вида. Он тут же отводит глаза, но при этом едва заметно качает головой. Похоже, Кристиан и его иногда достает. Я улыбаюсь, и мое хорошее настроение остается со мной.

Он смотрит в окно.

– А где сейчас Лейла? – спрашиваю я.

– В Коннектикуте, с родителями.

– Уверен? У нее ведь тоже длинные волосы, так что в «Додже» могла быть и она.

– Я проверял. Она записалась в художественную школу в Хэмдене. Занятия начались на этой неделе.

– Ты с ней разговаривал? – шепотом спрашиваю я, чувствуя, как отливает от лица кровь.

Кристиан резко поворачивается.

– Не я, Флинн. – Он смотрит на меня испытующе, пытается понять, о чем я думаю.

– Понятно, – шепчу я с облегчением.


Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140

Похожие книги

Комментариев нет

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *