Во время долгого беспамятства Эрасту Петровичу являлось множество причудливых видений, иногда очень выпуклых и ярких. Внезапно возникло подозрение, что всё это тоже галлюцинация: немосковская Москва, трамвай с виноградинами‑людьми, абсурдные вывески.
Черт его знает, всё может быть. Но еще великий Мондзаэмон писал: «Жизнь – только грустный сон, увиденный во сне». А кроме того, благородный муж даже во сне не изменяет своим правилам – что если сон окажется реальностью?
Вдруг прохожие стали быстро переходить на противоположную сторону улицы. Какой‑то дядька оглянулся на калеку в кресле.
– Папаша, давай откачу. Чека идет!
Навстречу шли трое в красных повязках: один с большой деревянной кобурой, двое с винтовками через плечо. Чека? А, да. Маса рассказывал. «ЧК» – это какая‑то аббревиатура. Недавно учрежденная красногвардейская Охранка. Проводят обыски, аресты, реквизиции. Маса говорил, что красногвардейская полиция еще ничего, по крайней мере приходит с ордером. А есть еще какие‑то «черногвардейцы», так те грабят безо всяких ордеров и, бывает, прямо на улице, среди бела дня.
– Нет‑нет, благодарю, – сухо поблагодарил доброго самарянина Эраст Петрович, фраппированный «папашей». К тому же любопытно было поглядеть на представителей новой власти. Она называлась «советской» – в каком смысле, Маса не объяснил.
– Ага! Инвалид должон знать, – сказал, подходя, человек с «маузером». – На таком стульчаке далёко от дому не отъедешь. Отец, подскажи‑ка, который тут дом бывший Аксельрода? У нас, вишь, постановление. – Помахал бумагой.
Сговорились они, что ли, вконец разозлился Фандорин.
– У меня, почтеннейший, детей нет.
Хотел отъехать, но красный жандарм схватился за спинку кресла.
– Ты с кем разговариваешь? А ну предъяви документ!
– Ладно тебе, Корытов. Связался с безногим, – сказал другой. – Ну его. Пойдем вон у бабки спросим.
«Маузер» обругал Эраста Петровича по матери, но руку убрал. Чекаисты, или как их там, пошли со своим постановлением дальше, а Фандорин глядел им вслед, качая головой. У него не хватало воображения представить сотрудника Охранного отделения или Жандармского корпуса матерящимися в публичном месте.
Если красногвардейцы «еще ничего», то каковы же «черногвардейцы»?
Герои Плевны
Ответа на этот вопрос долго ждать не пришлось. Пять минут спустя, доехав на своем транспортном средстве до Маросейки, исследователь революционной Москвы увидел впереди кучку людей и услышал весьма неприятный звук, никогда не оставлявший Фандорина равнодушным: захлебывающийся женский плач. Проследовать мимо, не разобравшись в причинах столь интенсивной демонстрации горя, было немыслимо.
Эраст Петрович притормозил, но из сидячего положения ему было видно только спины.
– Мишенька, отдайте моего Мишеньку! – надрывалась какая‑то женщина, вернее, пожилая дама, поскольку голос был надтреснутый, а выговор бонтонный: «аддайцэ».
На случай высадки Маса снабдил инвалида тростью. Опершись на нее, Фандорин поднялся, протиснулся вперед.
На земле, обхватив голову, сидел старик в сизой шинели с алыми отворотами и брюках с генеральскими лампасами, но при этом не в сапогах и даже не в штиблетах, а в заплатанных войлочных опорках. Он зажимал рукой голову, меж пальцев обильно струилась кровь. Рядом переступала с ноги на ногу старушка в некогда приличном, но сильно обветшавшем пальто. Она была маленькая, сухонькая, в седых букольках, и всё повторяла, беспомощно озираясь: «Отдайте, отдайте Мишеньку! Отдайте! Ну пожалуйста! Где мой Мишенька?» Дама была явно не в себе. Похожа на девочку, у которой отобрали куклу, только на очень старую девочку, подумал Фандорин морщась. Зрелище было тягостное.
Он прислушался к разговорам окружающих, пытаясь понять, что случилось.
В толпе говорили:
– Дедок сам виноват. Во‑первых, нечего форсить генеральскими лампасами, не старый режим. Во‑вторых, коли реквизиция – стой смирно. Могли за сопротивление и на месте шлепнуть. У «черных» это запросто.
– Мишу этого забрали, что ли? Чем генерала‑то жахнули? – допытывались те, кто подошел позже. Им отвечали, картина постепенно прояснилась.
Пожилую пару остановил какой‑то черногвардеец‑анархист. Увидел у женщины медальон – золотой, с алмазами – и отнял. Генерал пробовал отобрать обратно – получил рукояткой пистолета по голове.
Тем временем ушибленный поднялся с земли, обнял плачущую даму, но она его отталкивала, всё крича про Мишеньку. Старик был высокий, породистый, с седой бородкой, которая когда‑то, видимо, гордо именовалась «эспаньолкой», а теперь деклассировала в козлиную или даже в «мочалку».
– Господа, ради бога! – сказал бывший генерал. – Догоните его, упросите! Это единственное, что у Поли оставалось. Я бы сам, но голова кружится, ноги не идут.
– Алмазный медальон? Отдадут они, жди. Скажи спасибо, что не грохнули, – отвечали ему.
– Не в медальоне дело! Пусть оставит себе! Там фотография нашего покойного сына и его детский локон.
– Вишь, сынишка у них помер, – пожалела старика какая‑то сердобольная баба. – Мужчина, догнали бы вы лиходея этого? На что ему карточка?
– Ага, вот ты и догоняй. Мне жить не надоело, – отмахнулся тот, к кому она обращалась.
Все уже расходились, удовлетворив свое любопытство. Событие само по себе, видимо, было будничное.
Скоро около злосчастной пары остался один Эраст Петрович.
– Посадите даму, – сказал он. – Она в полуобморочном состоянии.
– Да‑да, благодарю.
Генерал бережно подвел жену к креслу, посадил, и та вдруг ослабела, обмякла. Немножко повсхлипывала, пошевелила губами, затихла. Сомлела или уснула.
– Что же вы так неосторожно? – спросил Фандорин. – В генеральской шинели, с лампасами. И золотой медальон на виду.
– Шинель и лампасы от нищеты. Больше нечего надеть. – Старик всё вытирал кровь платком, но она не останавливалась. – Весь остальной гардероб продали или выменяли на продукты, а это никто не берет. Что до медальона… Понимаете, Миша был наш единственный сын, очень поздний, мы уже не надеялись. У Аполлинарии Львовны в нем вся жизнь заключалась. Мишу убили под Танненбергом.
– Где?
– В Восточной Пруссии, где вся гвардия полегла, помните? Миша только‑только вышел в полк, и в первом же бою… С тех пор Поля стала немножко… больше чем немножко нездорова. – Генерал деликатно коснулся пальцем виска. – Вставила в медальон последнюю Мишину фотографию, положила его детский локон. Днем сидит, смотрит на снимок, улыбается, перебирает волосы – и тихая. Ночью не расстается, зажимает в кулаке. И давеча на улице тоже стала рассматривать. Я после обеда всегда вывожу ее подышать воздухом. А тут этот, черный. Увидел и вцепился…
Старик спохватился:
– Прошу извинить, я не назвался. Александр Ксенофонтович Чернышев. Бывший профессор Николаевской инженерной академии. Вышел в отставку еще до войны, по возрасту.
Представился и Фандорин. Раскланялись.
– Позвольте взглянуть на вашу рану, граф, – сказал Эраст Петрович. – Вы ведь из графов Чернышевых?
– Имею такое несчастье. – Александр Ксенофонтович грустно усмехнулся, отнимая от раны платок. – Потому и лишен хлебных карточек. Райсовет постановил титулованной аристократии не выдавать. Бывшим генералам, впрочем, тоже не полагается, так что я, как это теперь называется, «двойной лишенец». Вроде незаконнорожденного еврея, если по‑старорежимному.
Фандорин осмотрел место ушиба.
Комментариев нет