Камень

Минут через десять я подходил к зданию кинотеатра и вдруг обратил внимание на расположенный возле автобусной остановки продуктовый магазин. Кажется, ноги сами понесли меня к приглашающе распахнутым дверям, и вот я уже бродил между бесконечными рядами высоченных полок. Зачем я вообще сюда зашел? Никакого объяснения не находилось, однако внутри теплилось ощущение, что я всё делаю абсолютно правильно. Ну, раз так, то, пожалуй, стоит всё‑таки что‑то купить. Но на чём именно остановиться? А ещё этот шуршащий пакет, который будет абсолютно неуместен в кинозале. Ладно, может быть, взять что‑то совсем необременительное – шоколадный батончик или какую‑нибудь жвачку? И тут мой взгляд упал на двухлитровую банку с солёными огурцами, которая почему‑то особенно привлекала широкой крышкой с рельефно пропечатанной яркой зеленью и парой божьих коровок. Может быть, купить её? А зачем? Я и огурцов‑то не ем, только помидоры. Однако моя рука уже потянулась к банке, а пальцы крепко сжали прохладную крышку. Я некоторое время с недоумением смотрел на свой выбор, а потом решил «не брать в голову» и поспешил к кассе, испугавшись, что сейчас наберу чего‑нибудь ещё и пойду в кино с огромным пакетом продуктов, которые мне совершенно были не нужны.

– Это всё? – как‑то подозрительно глядя на меня, спросила полноватая женщина на кассе и даже привстала с крутящегося чёрного стульчика, кажущегося под ней миниатюрным.

– Да, спасибо… – пробормотал я, чувствуя себя почему‑то виноватым и невольно осознавая взаимосвязь между солёными огурцами и выпивкой. А потом вспомнил, что в моей руке зажат ещё и булыжник – точно есть чему удивляться окружающим.

– Деньги‑то дадите?

– Извините.

Я быстро полез в карман, достал пятьсот рублей и неожиданно подумал, что задерживаться в магазине не стоит, иначе можно опоздать на сеанс, а потом два часа ждать следующего. Поэтому я быстро положил на широкое прозрачное блюдо, привёрнутое к столу внушительным шурупом, скомканную купюру и быстро сказал:

– Вот что – сдачу оставьте себе.

– Что?! – с каким‑то вызовом проревела женщина, и её глаза неприятно выпучились.

– Спасибо и до свидания! – крикнул я, торопливо идя к выходу и почему‑то думая о том, что эта пятисотенная бумажка вполне может оказаться фальшивой – ведь её дали мне вчера на рынке явно не внушающие доверия лица.

Едва перешагнув через порог магазина, я неожиданно остановился и задумался. Ну, как я сейчас приду в кинотеатр с банкой солёных огурцов? Что скажут люди? Вот если бы с пустой – тогда другое дело. Кстати, туда, наверное, будет вполне уместным переложить камень. Так ведь безопаснее и нет ничего странного. А вот булыжник в руке или пакете вполне может показаться очень даже подозрительным. И тут мой взгляд упал на резко пахнущую рядом урну. Вот оно!

С трудом открыв глухо и как‑то недовольно щёлкнувшую крышку, я начал аккуратно, чтобы не плеснуть на себя, переливать в урну содержимое банки. Особенно трудным оказалось вытрясти со дна пару внушительных огурцов, но, в конце концов, всё получилось как надо. Я аккуратно поместил внутри камень, приподнял банку за горлышко и присвистнул – как замечательно получилось. Но тут почувствовал, что кто‑то стоит рядом, и обернулся.

– Я сейчас полицию вызову…

С вызовом, но как‑то неуверенно сказала женщина с кассы, сжимающая в мясистых руках тонкую длинную сигарету и одноразовую сиреневую зажигалку.

Я хотел что‑то ответить, но потом быстро и не оглядываясь пошёл в сторону кинотеатра, думая, что из‑за какой‑то нелепицы вполне можно угодить в весьма неприятную историю. Мне даже начал мерещиться неотвратимо приближающийся вой сирены и резкие протяжные свистки.

Не доходя нескольких шагов до автоматически распахнувшихся дверей кинотеатра, я обнаружил, что несу, не замечая этого, пустую банку перед собой в вытянутой руке, и торопливо положил её в зашуршавший пакет. Всё, теперь можно спокойно насладиться фильмом.

Миновав просторный холл и следуя цветастым указателям, я поднялся на эскалаторе на второй этаж, где, сразу заприметив стеклянную будку с большой размашистой надписью «касса», поспешил туда.

– Добрый день, – любезно поздоровалась черноволосая девушка, высоко вскинув тонкие, явно тщательно нарисованные, брови.

Я хрипло произнёс:

– Мне один билет, пожалуйста!

– Три дэ только в вечернее время, – тут же ответила девушка и зачем‑то указала коротким пальцем на красивый план зала, висящий за её спиной.

– Хорошо, тогда на обычный, – кивнул я, думая, что в кои‑то веки соберёшься сходить в современный 3D‑кинотеатр, а, оказывается, здесь можно посмотреть только обыкновенный формат.

– В какой зал? – деловито поинтересовалась девушка. – У нас есть VIP‑места и обыкновенные.

– А в чём разница?

Я полез во внутренний карман за кошельком, морщась от неприятного шуршания пакета и стараясь не ударить его о выпуклый металлический парапет, расположенный чуть ниже.

– Обыкновенные стоят сто рублей, VIP – сто пятьдесят.

– Понятно. Тогда дорогие. Что идёт‑то?

Девушка смерила меня задумчивым взглядом, потом вздохнула и сказала:

– Сеанс в ближайшее время всего один. Зал номер четыре. Там рядом есть гардероб – можете раздеться. В зал пускают за пять минут до начала.

– Хорошо. Спасибо!

Я расплатился, получил билет с длинным рекламным постером и, обогнув кассу, оказался в длинном узком коридоре с широкими двойными дверями по стенам, пронумерованными большими выпуклыми цифрами. Рядом с каждой стоял серьёзный молодой человек в чёрном пиджаке, коричневой жилетке и белой рубашке. Они выглядели, словно близнецы‑братья, и я даже немного испугался, что сейчас они хором поздороваются и вытянут губы в слащавых официальных улыбках. Однако ничего подобного не произошло, а в конце коридора, как раз возле зала номер четыре, я увидел двух девушек и какого‑то странного взлохмаченного парня. Это неожиданно вызвало облегчение, и я, замедлив шаг, пошёл в сторону небольшой ниши левее с надписью «гардероб».

Откуда‑то из глубин вешалок вышла пожилая женщина с копной седых волос, почему‑то сразу показавшаяся мне местной уборщицей.

– Хочу куртку повесить, – сказал я.

– Что же, давайте её сюда. А вот пакетик лучше захватите с собой… – Гардеробщица как‑то заговорщицки мне подмигнула и понизила голос: – Всякие тут ходят, мало ли что. Кинотеатр же, между прочим, никакой ответственности за вещи не несёт.

– Спасибо. Тогда, пожалуй, воспользуюсь вашим советом.

Протянул куртку, которая мгновенно оказалась размашисто повешенной на ближайшем крючке, а у меня в руке появился круглый деревянный номерок с неровно выведенными краской цифрами «22».

Отойдя в сторону, я взглянул на часы и только тут вспомнил, что даже не поинтересовался временем начала сеанса и названием фильма, на который иду. Точнее, что‑то подобное я спросил у кассирши, но почему‑то не получил ответа. Ладно, а что там пишут на билете?

– Здравствуйте, – неожиданно раздался рядом приятный женский голос, и, обернувшись, я увидел одну из девушек, стоявших возле нужного мне зала, а теперь нервно улыбающуюся в шаге от меня.