Наверху послышался шум спущенной воды. Арнольд привстал было, но тут же снова опустился в кресло.
– Вот видите, – проговорил он. – Она скоро сойдет вниз. Не надо пока ее трогать. Напрасно я вас потревожил, Брэдли, простите меня, не было никакой надобности, я просто потерял голову от страха.
Я подумал, что еще через некоторое время он почувствует за это ко мне неприязнь. И сказал ему:
– Само собой разумеется, об этом никто не узнает. Арнольд с легкой досадой в голосе заметил:
– Это уж как вам будет угодно. Я не прошу о соблюдении тайны. Еще хересу? Почему вы выставили этого медикуса так, я бы сказал, по‑хамски?
– Хотел поговорить с вами.
– А что он такое говорил вам под конец?
– Так, ничего.
– Что‑то насчет Кристиан. Это он о вашей бывшей жене? Кажется, ее так звали? Жаль, я не успел с ней познакомиться, вы так рано от нее отделались.
– Пожалуй, мне теперь лучше уйти. Скоро Рейчел сойдет вниз – и состоится сцена примирения.
– Еще через часок, я думаю, не раньше.
– Вероятно, это один из тех тонких выводов, которые делают женатые люди? Но все‑таки…
– Не уклоняйтесь, Брэдли. Это он о вашей прежней жене говорил, так или нет?
– Так. Он ее брат.
– Ну? Брат вашей бывшей жены. Как трогательно. Вот жаль, я не знал, а то бы я внимательнее его рассмотрел. Так вы миритесь, что ли?
– Нет.
– Да не отнекивайтесь, что‑то же произошло?
– А вы любите, когда что‑то происходит, верно? Она возвращается в Лондон. Овдовела. И все это не имеет ко мне ни малейшего отношения.
– Почему же? Разве вы не собираетесь с ней увидеться?
– А зачем мне, интересно знать, с ней видеться? Она мне неприятна.
– Боже, как картинно, Брэдли. Сколько достоинства! А ведь прошло так много времени. Я бы умирал от любопытства. Я‑то, прямо скажу, очень хотел бы познакомиться с вашей бывшей женой. Никак не могу себе представить вас женатым мужчиной.
– Я тоже.
– Так, значит, этот доктор – ее брат. Ну и ну.
– Он не доктор.
– То есть как это? Вы же сами сказали.
– Его лишили диплома.
– Бывшая жена. Бывший врач. Как интересно. За что же?
– Не знаю. Что‑то там в связи с наркотиками.
– Что именно в связи с наркотиками? Что он сделал?
– Не знаю! – ответил я, чувствуя, как во мне поднимается раздражение. – И не интересуюсь. Он мне всегда был неприятен. Какая‑то темная личность. Кстати, вы, я надеюсь, не говорили ему, что у вас на самом деле произошло? Я ему сказал, что это несчастный случай.
– Ну, что у нас на самом деле произошло, не так‑то трудно… Мог, наверно, догадаться.
– Упаси бог. Он способен шантажировать вас.
– Этот человек? Ну что вы!
– Во всяком случае, из моей жизни он, слава богу, давным‑давно исчез.
– Но теперь вернулся. Ну и строгий же вы, Брэдли. – Есть вещи, которых я, как это ни странно, не одобряю.
– Не одобрять вещи – это куда ни шло. Плохо не одобрять людей. Можешь оказаться в изоляции.
– Я и хочу быть в изоляции от таких людей, как Марло. Чтобы существовать как личность, надо уметь провести границы и сказать чему‑то «нет». Я не желаю туманным комком протоплазмы блуждать по чужим жизням. Такое зыбкое сочувствие ко всем исключает действительное понимание кого бы то ни было…
– Сочувствие вовсе не обязательно должно быть зыбким.
– …исключает и действительную преданность кому бы то ни было.
– Но надо знать подробности. В конце концов, справедливый суд…
– Я не выношу сплетен и пересудов. Надо уметь держать язык за зубами. Не только не судачить, но иногда даже не думать о других людях. Настоящие мысли рождаются из молчания.
– Брэдли, прошу вас, не надо так. Вы же не дослушали. Я говорил, что для справедливого суда нужно знать подробности. А вас, видите ли, не интересует, за что его лишили диплома. И напрасно! Вы называете его довольно темной личностью. А мне бы хотелось знать, в чем это сказывается. Но этого вы, видно, мне объяснить не можете.
С трудом сдерживая раздражение, я сказал:
– Я был рад избавиться от жены, и при этом он тоже ушел из моей жизни. Разве не понятно? По‑моему, понятнее некуда.
– А мне он понравился. Я пригласил его бывать у нас.
– Господи!
– Но, Брэдли, нельзя так отвергать людей, нельзя их вычеркивать. Надо относиться к ним с любопытством. Любопытство – это своего рода милосердие.
– Я не считаю любопытство милосердием. По‑моему, это скорее своего рода недоброжелательство.
– Знание подробностей – вот что делает писателя…
– Такого писателя, как вы, но не такого, как я.
– Ну, вот опять, – сказал Арнольд.
– Для чего нагромождать детали? Когда начинает всерьез работать воображение, от подробностей все равно приходится отвлекаться, они мешают. Надерганные из жизни подробности – это не искусство.
– А я этого и не говорю! – закричал Арнольд. – Я не беру материал прямо из жизни.
– Ваша жена считает, что берете.
– Еще и это! О господи!
– Подслушанные сплетни и подсмотренные подробности – это еще не искусство.
– Конечно.
– И зыбкий романтический миф – тоже еще не искусство. Искусство – это воображение! Воображение пресуществляет, плавит в своем горниле. Без воображения остаются, с одной стороны, идиотские детали, с другой – пустые сны.
– Брэдли, я знаю, вы…
– Искусство – это не болтовня плюс выдумки. Искусство рождается из бесконечного самоотречения и безмолвия.
– Из бесконечного безмолвия вообще ничего не родится! Только люди, лишенные творческого дара, могут утверждать, что больше – значит хуже!
– Что‑то создать, завершить можно лишь тогда, когда чувствуешь на это неоспоримое, заслуженное право. Те, кто выбирает себе задачу по принципу наименьшей затруднительности, никогда не сподобятся…
– Чушь. Я пишу независимо от того, легко мне или трудно. И завершаю любую работу, удалась она мне или не удалась. Все прочее – лицемерие. У меня нет музы. Это и значит быть профессиональным писателем.
– В таком случае я, слава богу, не профессиональный писатель.
– Это невыносимо, Брэдли. Вы слишком романтизируете искусство. Превращаете его в какой‑то мазохизм. Вам непременно нужно страдать, непременно нужно ощущать, что ваше творческое бессилие исполнено смысла.
– Оно действительно исполнено смысла.
– Да бросьте. Не надо заноситься, пусть светлый луч проглянет. Зачем так себя изводить? Ваша беда, что вы упорно воображаете себя «писателем». Почему бы не считать себя просто человеком, который изредка кое‑что пишет, который, возможно, еще напишет кое‑что в будущем? Зачем делать из этого трагедию всей жизни?
– Я не считаю себя писателем, во всяком случае, не в том смысле, который вкладываете сюда вы. А вы себя считаете, я знаю. Вы – «писатель» с головы до пят. А я нет. Я себя считаю художником, человеком посвященным. И это, конечно, трагедия моей жизни. Или вы хотите сказать, что я – дилетант?
Комментариев нет